Не ожидало даже небо:
Во цвете лет
Несвоевременно, нелепо
Погиб поэт.
Теперь стихи его и рифмы
Не зазвучат,
Как струны сломанного грифа
Они молчат.
И муза одинокой стала.
Среди миров
Она отчаянно искала
Свой новый кров.
Чтоб через слово воплотиться
В нетленный свет…
Но не успел тогда родиться
Другой поэт.
Она уже без сил блуждала
На склоне дня,
Когда случайно увидала
В окне меня.
И поделилась вдохновеньем,
Дала совет,
Создав для многих впечатленье,
Что я – поэт.
На время муза мне досталась –
То дар чужой,
От безысходности осталась
Она со мной.
Я жизнь и творчество итожу,
Печаль тая:
Ведь понимаю, не художник,
Хранитель я.
И лишь звездою заискрившись
Талант взойдёт,
То муза, даже не простившись,
К нему уйдёт.
Я стану мучиться, стараться
Стихи писать,
Но будет чистой оставаться
Моя тетрадь...
По странному стечению обстоятельств, спустя сорок дней после смерти поэта я стала писать стихи...